Apesar de ainda não ter dezessete anos havia se cansado de tudo, inclusive de si própria. Resolveu acabar com a vida, uma vida que não existia, não vivia ou não lhe deixavam viver.

Num sábado a noite enquanto ouvia Janis Joplin sozinha em seu quarto e tomava um espumante, olhou pela janela do apartamento no trigésimo primeiro andar.

Pensou em subir no parapeito e lançar-se num espetacular voo. Entretanto, o resultado final não a agradou. Não queria ser olhada com repugnância depois de morta, afinal era uma garota que chamava a atenção. Quando andava, os longos cabelos negros esvoaçavam ao vento como bandeira do Flamengo em jogo de decisão no Maracanã. Das axilas ao quadril se fazia uma delicada curva própria do traço genial do Niemeyer.

Saboreou a bebida sorvendo da língua o que sobrou do líquido em sua boca de lábios grossos, tão avidamente desejada pelos rapazes e por uma ou duas meninas, pelas quais nutria um secreto desejo.

Poderia amarar alguns lençóis a cama e envolver uma das pontas em seu pescoço e pular pela janela. Ficaria exposta como uma alegoria de natal. Assustadora talvez. Pensou no trauma que poderia causar nas crianças. Não, ainda não era a forma certa.

Aumentou o som. Janis parecia possuída, saindo do aparelho com a voz que enchia o quarto.

Boa opção seria misturar ao espumante os tranquilizantes da mãe. Dormiria para sempre.

Desistiu. A mãe se sentiria culpada por deixar seus remédios ao alcance dela. Não suportaria viver a tal outra vida que diziam existir após a morte com esse peso na consciência.

Restou-lhe apenas cortar os pulsos.

Cortar os pulsos seria a melhor maneira. Morreria lentamente, vivendo os últimos momentos vendo a dona Morte chegar e imaginando seu sorriso debochado escondido pelo capuz negro, a foice de lamina de prata reluzente como a baixela que só era usada em ocasiões especiais, nos animados encontros em família.

Joplin, com a voz esganiçada fazia a janela trepidar, parecendo aprovar a ideia.

Bebeu o resto do espumante e encheu novamente a taça. Faltava pouco para que a garrafa ficasse vazia.

Despiu-se.

Acomodou-se na cama.

Na falta de outro objeto cortante pegou a caneta foleada a ouro, presente de um tio-avô, e começou o paciente trabalho de furar o pulso esquerdo.

Subitamente, explodiram palavras em seu rosto, espalhando-se por seus seios, descendo pelo ventre, passando pelo sexo e como formigas se espalhando pela cama, por todo o quarto. E de seu pulso não paravam de sair palavras e mais palavras, algumas, de tão leves flutuando e formando frases, letras de músicas, nomes de pessoas, trechos inteiros de livros que nunca lera se materializando diante de seus olhos.

Desesperada tenta impedir que as palavras continuem saindo, mas elas, independente de seus esforços brotam e escorrem por entre seus dedos.

No dia seguinte estranhando a filha não ter acordado para juntar-se a ela no café da manhã vai até o quarto e qual não é sua surpresa quando ao abrir a porta ver as paredes repletas de palavras e a filha nua, dormindo, com o corpo totalmente escrito.

(A orgia dos cães / IVO LINHARES)

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