Já devo ter dito que sou um policial excêntrico.

Não precisava trabalhar para o Estado, no entanto, de que outra forma poderia estar em contato tão intimo com a realidade do mundo em que vivo?

Paro o carro atrás da viatura e antes de sair acendo um cigarro. A perícia ainda não chegou. Os caras não tem pressa, afinal todos sabem que a cena do crime nunca é preservada. Os primeiros a fuder com tudo são os próprios policiais. Um dos policiais militares esta encostado na viatura e o outro, a sua frente, regula os poucos carros que passam aquela hora da noite e diminuem para ver o que houve.

O lugar é zona de prostituição de travestis e transexuais. É uma rua comprida. O corpo esta a poucos metros de um bar que funciona quase que vinte e quatro horas.

Cumprimento os policiais de modo cordial e me apresento apertando a mão de cada um deles. Não sou do tipo que se coloca acima dos colegas, mesmo não sendo da minha corporação. Pergunto o que houve e eles respondem que foi atropelamento ou suicídio. Acrescentam que o pessoal do bar não viu nada, mas que a vitima fazia ponto diariamente naquele local. O nome de guerra era Shirley.

Vou até o corpo. Me abaixo. As costas e as pernas estão quebradas. Não foi atropelamento mas suicídio. A vítima se jogou.

Tomo uma coca-cola no bar. Lamento a morte da Shirley. Pergunto por que ela queria se matar. Dizem que ela não se matou, foi atropelada. Falam da cor do carro, mas não chegam a um acordo quanto ao tipo. Os carros de hoje são todos parecido, iguais. As poucas pessoas, entre elas dois travestis, aproveitam para criticar a policia, o governo, dizendo que isso iria ficar do jeito que estava, que ela era mais um merda que morria e só serviria para vender jornal. Não sabiam onde morava. Um dos travestis disse que ela tinha um cliente fixo que vinha sempre uma vez por semana e que ela estava gostando do sujeito e nem cobrava a saída, ia por amor.

Voltei e parei próximo ao corpo.

Amor. Ninguém vive sem amor. Mas era estranho ela ter se matado amando alguém.

Reparei no corpo. Era jovem, vinte e poucos anos. Um corpo bonito, bem trabalhado. Um corpo que devia atrair muitos homens. E ela o quis destruir. Ela não era esse corpo.

O cara da pericia chega. Faz piadas para descontrair.

Fico serio. Mas entendo. Volto para o meu carro e acendo outro cigarro.

Pelo rádio informam sobre um tiroteio. Olho para os dois policiais conversando com o cara da pericia.

Vai entender essa vida.

(A orgia dos cães / IVO LINHARES)

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